На животі

Галька гаряча. Марк розстеляє рушник — тонкий, камінці одразу продавлюються крізь тканину — лягає на спину, заплющує очі. Кіра поруч, на животі, підборіддя на зчеплених руках.

Людей небагато. Ранок буднього дня — кілька пар, жінка з книжкою під парасолькою. Оголені тіла на гальці — спокійні, невимушені, нікому ні до кого нема діла.

— Подивись ліворуч, — каже Кіра тихо.

Він непомітно дивиться. Жінка впевнено розстеляє рушник — нахиляється, випрямляється, знову нахиляється.

— Бачиш, коли вона нахиляється — видно її розкішні губки, — Кіра говорить на вухо, ледве чутно.

— Кіро.

— Уяви, що вона підходить до тебе. Ось так, як є — гола, спокійна. Сідає верхи. Нічого не каже. Бере твої руки і кладе собі на… ні, зачекай. Сама кладе. Сюди. І ти відчуваєш — важкі, м’які, не дівочі. І вона нахиляється, і ти торкаєшся язиком — повільно — і вона починає рухатись —

— Кіро.

— Що?

— Нічого.

Кіра посміхається. Кладе голову на руки. Мовчить хвилину, дві. Марк розслабляється — сонце, вітер з моря, шум хвиль на гальці внизу.

— А та, з книжкою, — каже Кіра, ніби продовжує перервану думку. — У неї соски темні. Майже коричневі. І великі. І подивись на її губи. Уяви ці губи — на тобі. Знизу. Повільно. Ні, не повільно. Дуже повільно.

Марк не відповідає. Але й не просить припинити.

Дві дівчини проходять повз них до води. Одна йде вільно, розмахує руками, сміється. Інша тримає плечі так, ніби хоче закритися, але не закривається — і від цього спина прогинається, і вона сама не розуміє, наскільки це красиво.

— Подивись на ту, яка соромиться, — каже Кіра тихо. — Вона себе ще не знає. Подивись, як вона ступає — обережно, ніби вперше в цьому тілі. Знаєш, що я б із нею зробила?

— Кіро.

— Я б поставила її перед дзеркалом. Голу. І водила б пальцем по її шкірі — тут, і тут, і тут — і казала б: дивись. Дивись на себе. Ось тут красиво. І тут.

Марк перевертається на бік, дивиться на Кіру.

— Тобі подобається це говорити чи подобається, що мені від цього незручно?

— Друге, — каже Кіра чесно. — Але й перше теж.

Вона простягає руку і проводить пальцем по його ключиці. Повільно, ледь торкаючись.

З моря виходить жінка — коротке волосся, широкі плечі. Вода стікає по тілу, сонце блищить на мокрій шкірі. Вона йде повільно — спокійна, ніби одягнена.

— Подивись на її сідниці, — каже Кіра. — Круглі, тверді. Вона плаває. Або бігає. Бачиш, як м’язи рухаються під шкірою? Уяви їх у твоїх долонях. Ти стискаєш — і вона… — Кіра замовкає на мить. — Притискається ближче.

Марк перевертається на живіт. Камінці вдавлюються в груди, в стегна — він не зважає.

Кіра бачить. Нічого не каже. Кладе голову на руки і дивиться на море. Посміхається.

Хвилин десять вона мовчить. Він майже вірить, що гра скінчилась.

— Знаєш, що мене збуджує найбільше? — каже вона раптом, тихо, ніби собі. — Не коли торкаються. А коли хтось стримується. Коли видно, що він хоче — от прямо зараз, прямо тут — і не робить цього. Тримається. Його щелепа стиснута, і руки стиснуті, і він дивиться кудись убік, але все його тіло повернуте до тебе.

— Як ти зараз.

Вона стискає стегна — мимоволі, коротко — і тут же розслабляє. Марк не бачить. Але вона знає.

Марк мовчить, обличчя в рушнику. Камінці під животом, під ребрами. Між ним і галькою — тільки тканина.

— Хочеш води? — питає Кіра і встає, не чекаючи відповіді.

Вона йде до бару босоніж по гарячій гальці — він чує її кроки, легкі, швидкі. Повертається з двома пляшками. Сідає поруч, п’є свою.

— Тримай.

Він простягає руку, не підіймаючи голови. П’є лежачи, незручно, вода тече по підборіддю.

— Тобі зручно? — питає Кіра голосом, яким питають про температуру води.

— Ні.

— Перевернися.

— Ні.

Кіра сміється — тихо, задоволено.

— Я намажу тобі спину. Щоб не згорів.

Вона бере крем. Бризкає на долоню. Стає навколішки поруч і починає з плечей.

Її руки повільні. Методичні. Плечі, лопатки, вниз. Вона розтирає ретельно, вдавлюючи пальці в м’язи — не масаж, але й не просто крем. Її долоні гарячі від сонця, і він відчуває кожен її палець окремо.

Нижче. Сідниці — вона розтирає відкрито, спокійно, обома долонями. Тут це нормально. Але його тіло реагує на кожен рух її рук, і він знає, що вона це відчуває.

— Ноги теж, — каже вона.

Крем по стегнах — повільно вгору, обома долонями, розводячи. Її мізинець ковзає по внутрішній стороні стегна, високо, і затримується на мить — випадково.

Марк стискає рушник. Камінці під пальцями.

— Готово, — каже Кіра спокійно. Витирає руки об свій рушник. Лягає поруч на спину, заплющує очі.

Через хвилину:

— Тобі ще незручно?

Марк не відповідає.

Кіра посміхається сонцю.

* * *

Вони лежать ще годину. Кіра засинає — або робить вигляд. Він лежить, дивиться на гальку перед очима. Камінці мокрі від поту. Збудження не відпускає — то вщухає, то повертається, коли вона ворушиться поруч, коли її стегно торкається його стегна, коли вітер приносить її запах — крем від сонця і щось під ним, тепле, її.

Він не може заснути. Не може думати. Море шумить рівно.

— Підемо? — каже Кіра нарешті, потягуючись. — Мені вже досить.

Вони збирають рушники. Марк одягає шорти — швидко, повернувшись до неї спиною. Кіра одягає сарафан через голову, без спідньої білизни.

Піднімаються Трасою здоров’я. Тінь від дерев, повітря після пляжу здається прохолодним. Кіра йде попереду — сарафан коливається на стегнах.

Вона мовчить. Не грає. Не провокує. Просто йде.

Біля дерев’яних сходів до Французького бульвару — зарості. Густа зелень збоку.

Марк бере її за руку. Кіра зупиняється, повертається — і не встигає нічого сказати.

Він тягне її з доріжки. Між кущами. Гілки дряпають по ногах. Два кроки, три — і вони невидимі з доріжки.

Його руки на її стегнах — задирає сарафан одним рухом, вгору, до талії. Його рот на її шиї — зуби по шкірі, і вона чує його дихання, рване, важке, не його звичне.

Кіра закидає голову.

— Нарешті, — ледь видихнула.

Він не чув.

Його пальці між її стегнами — різко, без попередження, і вона вже мокра, давно, з пляжу ще, і він відчуває це і видихає їй у шию.

— Кіро, — каже він.

Вона повертається до нього спиною, впирається долонями в стовбур. Він задирає сарафан вище і входить одним рухом — різко, глибоко, до кінця — і вона видихає з горла звук, який тримала весь день.

Його ритм не той, що завжди. Не повільний, не уважний, не його. Швидкий, жадібний, глибокий — він тримає її стегна обома руками, і його тіло б’ється об неї — шлепки шкіри об шкіру, мокрі, гучні — і вона відчуває кору під долонями і його — скрізь, і нікуди від нього не дітися, і не хоче.

Листя над ними. Внизу — море.

Він завершує швидко — швидше, ніж хотів, швидше, ніж будь-коли — з видихом крізь зуби, притискається до неї. Завмирає.

Стоять. Його щока притискається до її мокрої спини.

Кіра ще тремтить.

Він повертає її до себе. Пальцями прибирає волосся з її обличчя — уважно, майже обережно.

— Ти… — каже він тихо і замовкає.

Він поправляє їй сарафан. Вона поправляє йому шорти. Вони виходять на доріжку — листя у волоссі, подряпані ноги — і піднімаються сходами до Французького бульвару.

Кіра бере його за руку. Стискає.

Вона ще відчуває все — між стегнами, під шкірою.

— Не загуби ключі, — каже вона з усмішкою.

З посмішкою і капелькою рідини на гальці, ваша грайлива Соломія Зваба